Volví a la lectura de las Memorias de Napoleón, de Bourrienes, el libro más perfecto de su clase que jamás haya leído, una prueba de cuán superiores son los trazos de un lápiz que tiene ante sí la naturaleza, a los de cualquier otro, obra solo de la memoria. La Campaña de 1812, de Ségur, es igual tanto en naturaleza y —yo debería pensar— como en verdad, pues ninguna de estas obras está escrita con la pluma del romance, o con la idea de hacer dinero. La señora Stopford y su hijita Teresita cenaron conmigo: el coronel se ha ido al Tuy.